bitches? they love it!

Krwisto-czerwona szminka i podwójnie pociągnięte mascarą rzęsy, dopieszczone zalotką. Zbyt ciasna, czarna mini i piętnastocentymetrowe szpilki, w których można się zabić - ale przecież wydłużają nogi. Czego się nie robi dla pożądliwych spojrzeń mężczyzn, mijanych późnym, sobotnim wieczorem na ulicy. Stukot, gwizdanie, wzdychanie. Neony, oczopląs, migające światła i szybkie oddechy. Kręcisz biodrami, wyginasz się, obmacujesz, odwracasz, kusisz, uciekasz i wracasz.  Lubisz grać, udawać, intrygować, być pożądana. Błądzisz wzrokiem po męskich pośladkach, wpatrujesz w  starannie zapięte rozporki, a dopiero później zerkasz w źrenice. W publicznej toalecie poprawiasz makijaż i push-up, rozcierasz kroplę perfum na nadgarstkach i za uszami. Przy barze schylasz się do parteru - przecież upadła Ci torebka. Przystojniak siedzący obok stawia Ci drinka. Wychodzicie po trzech mocniejszych. Czarne bmw, przyciemniane szyby, kilka mocnych pocałunków, przygryzane wargi. Koronkowe sznurki lądują gdzieś niżej, razem z jego bokserkami. Przyssanie, poślinienie, chuchanie, polizanie. Muśnięte sutki, wbite w plecy paznokcie, szarpnięcie za włosy, rozmazana wokół ust szminka, ugnieciona sukienka rzucona na siedzenie. Jęki, szmery, szybkie ruchy, kocie ruchy, nasycenie, błoga rozkosz. To nie koniec, gra wstępna - jedziecie do niego, sto na godzinę w terenie zabudowanym, bo wannę ma dużą i wino z Australii. Apartament w wieżowcu, skórzana kanapa i nowoczesne wszystko. Lądujecie na podłodze, w łazience, w sypialni, na łóżku i na blacie w kuchni. Wychodzisz nad ranem, ugnieciona, rozczochrana, z wyrzutami sumienia. Splamiona, zmieszana z błotem od środka, choć rzekomo szczęśliwa. Nakarmiona testosteronu dużą dawką, zaspokojona - wracasz do siebie, do chłodu, do samotności. Zwijasz się w kłębek, łzy same płyną po policzkach, rozmazując resztki wczorajszego makijażu. Chcesz być taka? Zimne suki są w modzie, każda jest singielką z wyboru. Bo takie czasy, bo modne, bo lepiej niby. Czyżby?